Nel buio, la pioggia.

Mi raccogli dell'erba cipollina? Si.

Piove. Leggero. Le gocce brillano come diamanti, in fila, in bilico, prima di cadere.

Gocce sull'erba cipollina, strette strette sul filo sottile e profumato.

Brillano sulle foglie della rosa, 

giovani, vigorose dopo il riposo invernale.

Si sta facendo buio.

Gocce che lavano

gocce che nutrono.

Sotto la terra radici assetate 

si allungano, 

si stirano, 

si intrecciano.

Spine acuminate.

Come lacrime le gocce appese,

lontane, per non farsi male.

Si fa sempre più buio.

Non vedo quasi più.

Unica luce una goccia, 

raccolta come in un nido

tra le foglie della Celidonia.

 

La fragolina mi chiama

con i suoi piccoli fiori bianchi.

Ultimo bagliore 

in una sera bagnata di pioggia.